On traite d'un tas de trucs, ici.

( Les Municipales : c’est derrière nous, pour six ans. Ouf. Mais j’ai noté le vocabulaire guerrier, ce champ lexical belliqueux, qui fait désormais partie du décor…. un ténor du RN parlait des villes tombées : “Carcassone est tombée” ! Nantes est un “bastion socialiste” , avec son pont-levis et ses machicoulis. Et le PCF a “gagné deux mairies” , comme Poutinovitch prétend gagner des villes du Dombass. Le vivre-ensemble, on oublie. )

Mais, à propos du décès de monsieur Jospin, âgé de 88 ans : les lecteurs du Monde, dans leur grande majorité, balancent de grands coups d’encensoir… un Grand Homme… droiture… honnêteté, etc. Soit, chacun voit comme il veut, et puis on ne dit pas du mal des morts. Mais si je puis me permettre trois bémols : 3 bémols, donc de l’Ut mineur : le mineur c’est spécial-funèbre.

Si bémol : qu’il ait embauché au Conseil Constitutionnel en 2015 jusqu’en 2019 – il avait alors 82 ans, tout de même, c’est bien tard ! – ayant en 2002 annoncé se retirer de la vie politique, après une claque assez rude (*), c’est se contredire, à l’évidence, mais bon… les projecteurs… l’envie de servir à quelque chose… l’ennui de la retraite… passons. La faute à celui qui lui a proposé le job : on aurait dû respecter sa mise en retrait.

Mi bémol : qu’il ait été trotskiste (Lambertiste, pour être précis : une des 32.619 chapelles), bof, tout le monde a été jeune, avec le désir, normal, de refaire ce Monde si mal fichu. Mais quand même… son “agent recruteur” racontait : « C’était un peu ma spécialité : repérer des jeunes gens de gauche, et les faire tomber dans mes filets, comme disaient mes camarades. Jospin était alors élève à l’ENA [1964, NDLR]. Je le formais clandestinement. Nous n’avions pas d’énarque alors, dans le mouvement. C’était une chance extraordinaire de pénétrer la haute fonction publique ». La technique du sous-marin, donc… pour quel but souterrain ? chez les trotskistes, la question ne se pose pas : c’est la Sainte-Révolution. Et monsieur Jospin n’a admis cette affiliation occulte que bien tard, en 2001, après avoir nié la chose – il invoquait une confusion avec son frère ! Pas franc du collier, tout de même.

La bémol : les 35 heures. Une ânerie de première bourre, mise en musique avec enthousiasme par sa collègue madame Aubry. C’est la proclamation Urbi & Orbi que le travail est une purge, un boulet, ce qui est, philosophiquement, humainement, une désespérante aberration. Initiative ruineuse, échec à résorber le chômage, pagaille et déshérence des entreprises, désintérêt pour le travail, culte des ponts à RTT : c’est un magnifique boulet que nous traînons là. Au finale, ce bémol-là fut, et sonne toujours, comme un couac retentissant.

Tibert

(*) Se faire recaler pour le 2ème tour d’une Présidentielle, c’est un revers. Se faire recaler parce que les électeurs se sont éparpillés sur seize candidats (16 ! n’importe quoi…) dont les 2/3 n’étaient là que pour vanter leurs chapelles respectives, c’est dur. Mais se faire doubler par monsieur Le Pen, c’est épouvantable, pour un Socialiste quasiment sûr d’être au deuxième tour.

( “Prompt” : rapide, vif, véloce. Adjectif qui est en train de “passer”, si ce n’est déjà fait, sauf à l’écrit (Corneille, Le Cid, Acte LIII, Scène 27 : ” … mais par un prompt renfort, nous nous vîmes trois-mille en arrivant tauport” . De profundis Prompt, donc ; c’est une oraison funèbre pour un terme désuet, issu du latin promptus, « mis au grand jour, prêt, disponible » : ça a quelque peu dérivé, mais de nos jours c’est le grand écart. Voyez ce titre du Parigot : “L’ IA peut devenir un atout pour les lettres de motivation Parcoursup, à condition de bien la nourrir avec un prompt personnalisé” . Nourrissez donc bien votre IA, donnez-lui son Canigoût, son Ronron-Boulettes personnalisé, à heures fixes, dans sa gamelle, et promptement ! le prompt ? (le ? pas de genre, en anglais), forcément, c’est du rosbif, comme si l’intelligence artificielle ne pouvait être qu’anglo-saxonne. Pourtant, on pose une question, on formule une requête (poliment), on donne une consigne (plus fermement). Mais voilà, on délivre un prompt, presque un prout. Bâtissez et formulez bien votre requête, et pas la peine de vous presser ! Il faut le temps que ça mouline, derrière. )

Mais bon, combat d’arrière-arrière garde ; passons. Je suis frappé, donc, et je ne suis pas le seul, par le nombre de salons “Nail-machin” qui abreuvent désormais nos rues, nos avenues, nos boulevards (*). Des “bars à ongles” , des “ongleries” (**) , etc. Quasiment autant que de “barber shops” , c’est dire ! C’est sûrement ça : jalouses des mecs hirsutes, poilus, barbus, qui se pressent en rangs serrés chez les néo-coiffeurs fraîchement installés, les nanas se sont avisées que le look de leurs ongles, c’était super important ! Il fallait, en urgence – promptement, donc – s’en soucier, claquer des 30-40 balles à se faire nettoyer les cuticules, arrondir les lunules, coller des griffes bien acérées, en mauve, bleu, vert… ad libitum. Je dois dire : je suis épaté, à voir ces tigresses tapotant sur leur cellulaire du plat de la pulpe de l’index ou du majeur, toutes griffes dressées. Surtout ne pas abîmer ces magnifiques extensions ! la vaisselle, la pâte brisée, le bricolage, il n’en est plus question : pourvou qué ça douré !

Tibert

(*) C’étaient, auparavant, des boutiques à scoubidous, à hulla-hoops, à e-cigarettes, à cannabis récréatif… les cartes Pôkémonne, ça va fort, aussi. Très utile, tout ça, pour la vie quotidienne.

(**) Autant avec hair et tif, on peut s’éclater (Réac-Tifs, Patibul’Hair, etc), autant avec “ongle” … ? rien. La case de l’ongle Tom ? Mon ongle d’Amérique ? avec “nail” c’est un peu mieux : Darda’Nail, Péron’Nail, Prun’Nail, Ether’Nail, Colo’Nail… mais toujours aussi inutile.

Comment se tirer une balle dans le pied avec un pétard mouillé : les “petits colis” à vil prix des plates-formes chinoises inondent sans vergogne nos boîtes à lettres, sabotant notre belle économie française, par ailleurs si florissante 😉 ? hop une taxe ! nous sommes les rois des taxes. Sauf que les avions qui nourrissent cette invasion de produits – produits de m… pour la plupart – atterrissent désormais à Bruxelles ou ailleurs ; surtout pas en France. Les vilains petits colis partent ensuite dans des camions, ils passent nos frontières sans taxe et sans problème, et voilà. Une initiative débile de plus, une. Sottement goupillée, et contre-productive. C’est stupide, mais “on a fait quèqu’ chose” , pas vrai ?

Il se trouve pourtant que l’Union Européenne va prendre une mesure similaire à ces 2 balles de taxe par “petit colis” ; je cite : “Cette taxe de 2 euros sera justement cumulée à partir de juillet (2026) avec un droit de douane européen de 3 euros par article commandé, qui s’appliquera sur le sol de l’UE. Chaque catégorie d’article sera donc taxée à hauteur de 5 euros. La taxe française, comme la taxe italienne mise en place en janvier (*), a par ailleurs vocation à être remplacée par un dispositif 100 % européen similaire prévu en novembre 2026, harmonisant ainsi les règles pour l’ensemble du marché unique” .

Donc : nous avions un exemple magnifiquement concret ; il nous était loisible d’observer, avant de faire la même ânerie deux mois plus tard, comment nos amis Italiens se sont plantés avec leur taxe. Mais, je t’en fiche, eux y savent pas y faire, pas vrai ?

Et puis Ouest-France nous informe d’un nouveau clip gouvernemental pour sensibiliser tout un chacun au vivre-ensemble avec les schizophrènes. “Au fait, je suis schizophrène” , ça s’intitule ( ” – Enchanté ; moi c’est Jacques” ). Tout ça pour constater, une fois de plus, qu’on a des tas d’initiatives à tirer dans les coins, mais rien pour taper là où ça urge. La drogue ? où ça ? ça n’existe pas.

Ah… on me dit, dans l’oreillette… on va sortir bientôt une campagne nationale sur le hallux valgus ? … grande cause nationale ? effectivement. Ah oui, les pieds, c’est super important.

Tibert

(*) En Italie, suite à la mise en place de la taxe dont je vous cause, le nombre de petits colis arrivés en provenance de pays hors UE a diminué de 36 % entre le 1^er et le 20 janvier par rapport à la même période de 2025.

… ces choses-là sont mises ! ” (Molière, Le misanthrope). Eh oui, voyez, il suffit parfois de trouver une tournure, une expression, deux-trois termes qui sonnent bien, et tout de suite ça vous a un air pimpant, guilleret :

• “Opération Spéciale” : c’est la tentative d’invasion de l’Ukraine par l’armée poutinienne ; ça fait quatre ans que ça dure, à grand renfort de lutte contre les supposés “néo-nazis” d’en-face. C’est toujours aussi “spécial” .
• “Accord (alliance) Technique” : ça consiste, du côté du PS ou des Ecolos, à goupiller un arrangement-fusion de leurs listes électorales avec celles des Insoumis, arrivés derrière, à grand renfort de “lutte contre le fâchisme” , c’est-à-dire, forcément, ceux d’en face.

C’est effectivement “technique” : en gros, deux camps qui se “tiraient la gueule” rangent leurs griefs au placard pour une semaine, le temps d’être élus (ou pas) ; puis chacun reprend ses billes, le plus faible des deux partis (celui qui est venu faire la courte échelle à son “ami technique” ) restant, en principe, un sous-groupe municipal distinct de la majorité élue.

Exemple : à Clermont-Ferrand, le PS, avec monsieur Bianchi… à Belfort, les Ecolos, avec madame Vignot, en grande difficulté, et d’autres, en cours de discussion, ou déjà goupillés. A vrai dire, ça urge : y a le feu !

En fait, c’est prendre les électeurs pour des billes, car, aura-t-on le temps, et surtout l’honnêteté, de leur expliquer les bases de ces arrangements “techniques” , impromptus et opportuns ? quelles concessions seront faites ? quels postes “boulangés” ? Eh oui, un petit coup de main, ça se paye. Surtout en politique. “Cher ami, je vous revaudrai ça – J’y compte bien !” .

Reste une donnée têtue, et rassurante : l’électeur n’obéit pas nécessairement au coup de sifflet ; c’est la limite des accords techniques.

Tibert

On ne va pas s’esbaudir, au lendemain du premier tour des Municipales, sur les propos des ténors et divas des divers partis, aperçus sur les plateaux-télé, hier soir : chamailleries, interventions hors de propos, grossièretés, mots d’oiseaux, refus de répondre, réponses à côté… le tableau habituel des foires d’empoigne politiciennes. C’est dire si l’enjeu vaut le coup ! Tenir les manivelles d’une grande ville, et puis s’aligner pour l’échéance 2027 : miam-miam.

Je veux juste souligner un truc, assez fort, tout de même. Les fins analystes des rédactions l’ont dit, les Insoumis ont créé la surprise, on ne les attendait pas aux niveaux qu’ils ont atteint, essentiellement sur l’axe Lille-Paris-Lyon-Marseille, et puis le bout de couronne Nord de Paris… Aux Municipales de 2020, les LFI, avec leurs masques anti-Covid (comme tout le monde) n’avaient pas fait ces chiffres ! Assez régulièrement, là, ils atteignent des 11 – 15 % des votants ; à Roubaix, c’est carrément un plébiscite, le barbu candidat de LFI est à plus de 46 %. Roubaix, où dans les vitrines des magasins de jouets on expose des poupées sans visage, pour les pieuses petites filles.

Eh bien, de 13 à 15 %, ça pourrait (conditionnel de supposition) correspondre, grosso-modo, disons, au pourcentage de nos compatriotes d’origine Nord-Africaine, peut-être sub-Saharienne, voire, qui sait ? l’ancienne AOF. Peut-être, au doigt mouillé, à vue de nez, à la louche, au pifomètre, etc : toute statistique à caractère ethnique est interdite, au pays, soi-disant, de la clarté. C’est une interdiction qui se dit prudente, munie du faux nez du père-la-morale, avec la musique de fond “meuuh non, vous vous inquiétez à tort, tout va bien… communautarisme ? où ça ? ” . Eh oui, où ça ? question oiseuse, vu qu’on n’a pas le droit de mesurer. Interdiction choquante pour le bon sens ; pour le moins débile – on se prive d’outils d’analyse utiles – mais plus sûrement tartuffesque.

Nous ne pourrons donc pas superposer, pour voir, pour comprendre, expliquer, analyser… les statistiques de votes aux Municipales 2026, avec les statistiques de population. Nous pourrons, tout au plus, conjecturer, au doigt mouillé, que les discours bien aimables du Lider Maximo JLM et de ses sbires envers une certaine catégorie de la population, produisent l’effet escompté : gageons qu’ils vont persévérer. D’où le titre de ce billet.

Tibert

J’ai trouvé une citation forte et propre à éclairer les choses, en cette veille de votation aux Municipales. … C’est de Nelson Mandela : « Tout ce qui est fait pour nous sans nous, c’est fait contre nous ». Je vous la caviarde légèrement, pour être plus clair : “Tout ce qu’on promet de faire pour nous, sans nous, ce sera finalement fait contre nous… ou pas du tout” .

C’était dans un article du Monde, à propos de la campagne des Municipales, justement. Article richement illustré, sur l’amertume supposée des militants de la citoyenneté active, pour la plupart “issus de la diversité” , dans les “quartiers” , les “cités” ; article appuyant sur un sentiment, je cite, ” … de frustration : celle, pour les personnes issues des quartiers populaires ou de l’immigration, de n’être invitées en politique que pour afficher une diversité de façade” . Eh oui, on connaît ça, les professionnels de la politique locale rameutent les bonnes volontés pour faire jouli, on s’affiche avec, on se congratule, chers amis, unité, progrès, avenir meilleur… ça donne des listes électorales pimpantes, avec des trombines exotiques, des noms qui changent ; au final, si ça se passe bien, on aura quelques strapontins pour ces bonnes âmes , mais ce seront toujours les mêmes qu’on verra en pleine lumière.

La politique est une chose trop sérieuse pour laisser des gens s’en mêler, voyez-vous. Rappelons-nous, sous Mitterand, ce ministre météoritique, Léon Schwartzenberg : il a duré neuf jours, cet amateur. Comparons avec, disons… monsieur Lang : quarante-six ans ! entre son premier poste d’élu et sa retraite – à son grand regret, n’en doutez pas, il se voyait faire plus.

Il y a un monde entre, disons, les politiciens professionnels, voguant de poste en poste, la plupart du temps munis d’un parachute “au cas où” ; une mairie, c’est possiblement un interlude utile entre deux mandats, voyez Chirac à Paris, Lang à Blois, Fabius au Grand-Quevilly, et tant d’autres ; et puis “les obscurs, les sans-grade” (*), au turbin, à se farcir la gestion cahotique (**) d’une commune. A prendre des baffes, face à des murs de règlements, de normes et de bureaucratie en strates serrées.

Pour finir, le sentiment de ces figurants, en bas de listes… un Noir, après une séance-photo de son parti : « On a regardé la photo, et ce qui nous a sauté aux yeux, c’est qu’il n’y avait que des Blancs ». Là je me dis : on n’est pas sortis de l’auberge ! moi non plus on ne m’entend pas, on se sert de moi, ma parole compte pour du beurre, et je ne peux même pas m’indigner sur la bonne couleur de peau !

Tibert

(*) Séquence culture : la tirade de Flambeau, le laquais, dans l’Aiglon (Edmond Rostang). Je la dédie aux maires du bas de l’échelle ; sur 36.000 communes, il doit bien y en avoir quelques unes, en bas en bas, dont les maires ont là, en quelque sorte, leur bâton (merdeux) de maréchal.

Et nous, les petits, les obscurs, les sans-grades,
Nous qui marchions fourbus, blessés, crottés, malades,
Sans espoir de duchés ni de dotations ;
Nous qui marchions toujours et jamais n’avancions ;
Trop simples et trop gueux pour que l’espoir nous berne
De ce fameux bâton qu’on a dans sa giberne…

(**) mon correcteur des bonnes manières me gronde : il n’aime pas cahotique. Soit ! c’est cahoteux qui convient, on ne sait pourquoi. Ceci étant, entre chaotique et cahoteux, hein, c’est tout sauf de la tarte, de se taper la gestion d’un petite mairie, obscure et anonyme.

( A l’heure blafarde où je mets sous presse, je pense de plus en plus à plier mes gaules, fermer mon stylo et ma gomme dans le plumier, mettre mes manchettes de lustrine à la lessive, et tirer le rideau. Vingt ans que je râle, que je signale, que je mets en lumière, bref… et pour quel bilan ? on peut flûter… autant uriner dans un trombone pour interpréter le beau lérot de Ravel. Mais, allons…

Non, Jef, t’es pas tout seul
Mais arrête tes grimaces
Soulève tes cent kilos
Fais bouger ta carcasse
Je sais qu’t’as le cœur gros
Mais y faut le soulever, Jef.

Tout ça pour dire… un truc de pieds-nickelés, assez ahurissant. Je résume, ou bien voyez ce lien… une prison à Villepinte, riante bourgade fleurie à quelques encâblures d’un aéroport bucolique, dans le vert département du 9-3… peuplée à 200 %, ladite prison. Lisant ça, on se dit que c’est le quart-monde, chez nous : la misère, tout à vau-l’eau… bouts de ficelle… matelas-pneus dans les coursives… mais surtout, ne changeons rien ! Bref, deux faux-flics dans un faux fourgon administratif viennent, munis d’une fausse réquisition judiciaire, avec de faux tampons, extraire un vrai et violent as du “home-jacking” (agression à domicile) pour une fausse audition chez un juge probablement vrai… et, ça marche ! le gars, dûment palpé, enregistré, menotté, comme des vrais, repart entre ses deux complices, par la porte. Cerise sur le baba, on s’aperçoit de la supercherie DEUX jours plus tard.

Voilà… mon banquier, lui, quand je commande un taxi Hubert à 17 euros, m’envoie un SMS à six chiffres, un email à six chiffres, me supplie de ne pas être en présence d’un faux conseiller bancaire, m’enjoint de me montrer méfiant, de cocher la case “J’atteste avoir légitimement besoin d’un taxi” . A la prison de V., on n’a pas de téléphone pour passer un simple coup de biniou de routine ? genre : “Allô ? le greffe du juge Dujugenou ? c’est la conciergerie de V., ici… oui… vous avez bien une audition aujourd’hui telle heure pour le nommé Machinchose ? non ? pas du tout ? ah… vous êtes sûrs ? ” . Procédure terriblement complexe, non documentée, manque de moyens, que voulez-vous, effectifs insuffisants, tout plein de bonnes raisons. Mais il y aura une enquête, sûrement qu’ on va faire quèqu’ chose.

A cette heure blafarde (je me répète), le malfrat court toujours. C’est un as de l’agression-séquestration-torture à domicile, activité assez ignoble – je ne vous le souhaite pas. Un bon petit gars, toutefois… et doué, avec ça. Je cite : “« Lors d’une audience à Nanterre, le président avait salué sa grande intelligence et sa maîtrise de la langue » . Brave gosse ! ses victimes ont certainement apprécié, elles aussi.

Tibert

( Demain ? ce sera la Journée des Femmes. Aaaah ! enfin. Un an qu’on l’attendait ; ça nous manquait. Ce sera votre journée, mesdames. Fin prêtes ? parce que ça va pas durer. Notez, ici c’est UN jour… il y a des pays où c’est tous les jours la fête des femmes, bâches obligatoires, confinées à la maison, sorties non accompagnées interdites, éducation au rabais, soumission. Lamentable ! On n’est pas comme ça, nous. Demain, j’aiderai ma louloute à faire la vaisselle. )

Mais soyons sérieux : des “pointures”, d’éminents universitaires, presque une soixantaine, somment l’Arcom, le gendarme du paysage audio-télévisuel, de faire son boulot – enfin, le boulot que ces presque-soixante voudraient qu’il fasse : sabrer CNews. Ce pelé, ce galeux, qui ne respecte pas, selon eux, l’équilibre, le reflet de la pluralité, de la variété, de la diversité des opinions qui traversent la société française – à la veille des Municipales, c’est critique, vous pensez bien. Alors l’Arcom, qu’esse vous foutez ? énoncent-ils en substance.

Désolé pour l’Arcom et ce coup de pied aux fesses censé réveiller en sursaut cette estimable structure (“hein ? quoi ? … c’est l’heure ? … on est où là ? ” ). Donc, au boulot ! Plus loin, cet article du Monde énonce : “La cinquantaine d’universitaires (*) demande donc au Conseil d’Etat d’obliger l’Arcom à ouvrir une instruction pour CNews et Europe 1 et de lui enjoindre de mettre rapidement en demeure les deux sociétés en question… ” : le Conseil d’Etat est fermement invité à s’activer, faire les gros yeux, voire à se substituer à l’Arcom, carrément, s’il ne parvient pas à l’obliger à sévir contre ces voix dissonantes. Voyez comme l’injonction est précise, y a plus qu’à !

Mais, où se situe le diapason, le “La 440 hertz” de la bonne communication ? du bon équilibre ? il nous est donné par le Service Public – le bien nommé – tous les jours et à toute heure. Comment ? je cite la Cheffe-en-Chef de notre télé publique : “On essaie de représenter la France telle qu’on voudrait qu’elle soit” . Qui ça, “on” ? elle, tiens ! elle et ses sbires, les sachants de la Bonne-Pensée. Qui d’autre serait légitime ? je vous le demande 😉

Tibert

(*) Entre cinquante et soixante, soit, donc, une petite soixantaine, ou une grosse cinquantaine.

( Les Municipales… face à la stratégie de tension, aux provocations des Insoumis, la Gauche “classique” semble, ce coup-ci, décidée à ne pas se mélencher mélanger avec. Infréquentables, les Insoumis ! Sauf que… je ne vais pas vous parier ma chemise, mais vous allez, nous allons assister à des exceptions à cette règle salutaire. On va nous ressortir du placard le front anti-RN (anti-fâchiste, ça le fait mieux), car au fond, n’est-ce-pas, ce qui compte, c’est d’être aux manivelles, et peu importe les bidouilles vaseuses, peu glorieuses : ça sera vite oublié. Du moins dans les villes qui comptent, les grosses ; les petites mairies, c’est plutôt de l’abnégation, et pas mal de soucis. Bref, au second tour ça va manoeuvrer sec, on va se re-découvrir des affinités opportunes. On parie ? )

Mais je lisais, hier, dans Le Parigot, un article navrant : une affaire qui vient en jugement fort tard, comme d’hab’ : quatre ans moins quatre mois après les faits. En juin 2022, donc, deux types se coursaient en bagnole sur le pont d’Oléron… ils trouvaient ça amusant. Ils roulent à du 110 km/h, ce genre-là ; se suivent à quelques mètres. Soudain, le premier tente de “piler” face à un obstacle imprévu ; son proche poursuivant donne un coup de volant (il “ne voyait rien” , derrière la camionnette du premier), se déporte et heurte de plein fouet une motocycliste qui arrivait en face, et qui ne demandait rien. Elle en est morte.

Les juges leur ont infligé des peines largement en deça de la gravité des faits ; non pas au vu des seuls faits de juin 2022, non… voyez, ces deux zèbres sont des multirécidivistes des infractions routières ; depuis 2022, ils se sont fait plusieurs fois reprendre. Je cite : “Depuis le décès d’Estelle R. , il (le premier) a notamment été interpellé pour conduite en état d’ivresse. Le second, lui, a multiplié les excès de vitesse et infractions pour usage du téléphone au volant ou véhicule non assuré. Le jeune homme a même été placé un temps en détention provisoire après une tentative de fuite et la conduite d’un véhicule avec usurpation d’identité” . Et, notons que tous deux ont encore un casier judiciaire vierge !

Bref : derrière cette histoire navrante, un constat : on ne sait pas empêcher un chauffard patenté de prendre le volant. Il y a l’éthylotest des chauffeurs-routiers, soit, mais ça se contourne, on fait souffler une bouche innocente… Que faire ? confisquer la voiture ? ils en prennent une autre. On sait, en revanche, détecter – et donc sévir, si nécessaire – quand un porteur de “bracelet” à la cheville déborde de son périmètre prescrit (assignation à résidence) ou, à l’inverse, pénètre dans un périmètre proscrit (violences conjugales). Donc, une idée pour nos technocrates Bruxellois, qui nous ont déjà infligé des tas de gadgets ruineux, inutiles et pénibles “pour notre sécurité”, le volant qui vibre, le bip-bip à tout bout de champ ; un gadget de plus : le bracelet “spécial-chauffard” à la cheville des punis. Et, dans les voitures, le dispositif renifleur, qui détecte ledit bracelet : quand ça bippe, ça bloque tout ! notre Fangio bourré repart à pied, ou va cuver sur le siège arrière.

Reste à faire breveter le truc. Essayez pas de me piquer mon idée. On va sauver des vies, et se faire des testicules en métal précieux.

Tibert

( Comment prononcer Mélenchon ? ses grand-parents mâles étaient d’origine espagnole ; du côté paternel, Antonio Melenchón, avec un accent sur le ó : là-bas on prononce Mélènnchónn, en appuyant sur la dernière syllabe. Pourquoi prononçons-nous Mélanchon, comme cochon ? parce qu’on le prononce comme chez nous… moi je dis “Epstaïn”, comme Einstein, à l’européenne, et je me fiche que les Etats-Uniens articulent Epstin’ (Epstein), “Pâwiss” (Paris, tiens !), etc. En faire un fromage, tartiner grassement là-dessus, avec des effets de manches, en attendant avec gourmandise les gloussements de la salle… c’est assez nul. Soit il vaut mieux que ça, intellectuellement, mais il drague bien bas ; soit c’est le gâtisme qui gagne. Dame, à bientôt 75 balais, il y a du jeu dans les guides de soupapes. )

Et puis la politique internationale fonctionne “à vue de nez” , semble-t-il. Moyennement marrant, voire pas du tout. Celui qui a les plus gros biscottos prend manifestement ses consignes, au jour le jour, auprès du Grand-Chef de Jérusalem, lequel a une idée fixe, depuis longtemps, faire la peau aux mollahs, aux ayatollahs et à leurs groupies – manifestement avec des arguments convaincants. Que les évènements du dernier week-end – le jeu de quilles “strike” à Téhéran – réjouissent moult Iraniens, ça se comprend aisément ; ça fait 36 ans qu’ils subissent (*) l’enturbanné barbu, ses prêches, ses sbires et son couvercle saignant. Nous non plus ne le pleurerons pas. Juste une remarque : on ne sait pas où on va, mais on y va ; plutôt l’inverse : on y va, mais on sait pas où. Sous la casquette “MAGA” rouge du Big Chief, j’ai bien peur que ce ne soit pas plus clair. Formons le voeu que ce ne soit pas MAGAGA.

Tibert

(*) J’emploie le présent : la partie est loin d’être jouée. P…, trente-six ans ! vous vous imaginez avec le même guignol aux manettes pendant 36 ans ? inhumain.