Amusant titre dans Ouest-France, qui traque l’exotisme chez nous, nous les bouffeurs de grenouilles, baguette sous le bras, béret sur le crâne, Gauloise Bleue au bout du bec. Ce canard a déniché un bled du Berry, dans le 1-8, qui nous transporte quasiment à Edimbourg… kilts, cornemuses et jupes plissées pour les mâles. Effectivement, il est des France Profonde où l’on se croirait ailleurs ! où l’on trouve plus facilement du kebab, du fish & chips ou du hamburger que du petit salé aux lentilles ou du chou farci, des m’semen (*) que des galettes au sarrasin. Tenez, Montreuil, qui jouxte Paris à l’Est, n’a-t-il pas des airs de petit Mali ? et certains quartiers de Roubaix n’évoquent-ils pas l’Afrique du Nord ? On attend avec curiosité et impatience la suite des chroniques de Ouest-France, ces promesses de voyages immobiles, d’ailleurs exotiques, qui – merci pour la Planète – préservent la couche d’ozone, le bilan carbone et les oreilles des riverains d’aéroports.
Mais autre chose… à une heure de route de Roubaix, à un jet de pierre (sic) de la Belgique, un fleuriste à la retraite, importuné par trois djeunes qui zonaient devant chez lui, a eu l’idée saugrenue, irresponsable, de leur demander d’aller un peu plus loin – ou de mettre une sourdine, on ne sait. Bref, d’être plus discrets. Passé à tabac, transporté sanglant à l’hôpital, en état de mort cérébrale, il en est mort ! Je ne puis m’empêcher de faire un parallèle, ça s’impose, entre deux morts, ce vieux qui a droit à un article, tout de même, dans Le Parigot (**) – et sans doute d’autres canards, ce n’est pas juste un « chien écrasé » – et ce djeune du 9-3 qui se payait un rodéo en ville et sans permis au volant d’une Merco polonaise louée par un type arrangeant : 650 millions de dégâts, des centaines de blessés, et un pays meurtri (***).
Comme dit l’autre, il est des morts qui pèsent le poids d’une plume, et d’autres qui qui ont le poids de l’histoire, de l’histoire qui se fait, là, sous nos yeux, tous les jours.
Tibert
(*) Crêpes au froment, rectangulaires et feuilletées, spécialité du Maghreb.
(**) Notez les tournures cocasses du Parigot pour désigner les meurtriers présumés : au lieu de citer Kevin, Mathéo ou Jean-Paul, on a droit au « jeune homme de 17 ans » , « jeune homme de 16 ans » , « jeune homme de 18 ans » . Des jeunes, effectivement.
(***) Meurtri ? où ça ? nos Chefs, là-haut, ayant brièvement vu passer l’orage, n’ont en fait pas vu grand-chose. Allons, ce n’est rien, nous assurent-ils, simple péripétie. Pas grave, allez, on continue.