Author: admin

( Petite fable… un « rural » bricole dans son jardin, et se griffe la cornée d’un oeil en élaguant un arbres : ça fait mal, ça ne passe pas, sa femme prend leur vieux Quangôut 2008 à gas-oil et l’emmène aux urgences du petit hôpital du coin, à 20 bornes… ils y attendent 90 minutes, en vain, c’est saturé… et pas d’ophtalmo ! on leur dit d’aller au Chef-Lieu, à 60 bornes, là il y aura tout ce qu’il faut ! Ils y courent, que faire d’autre ? et pénètrent, sans la précieuse vignette « Critair » sur le vieux pare-brise, dans une zone ZFE, à Faible Emission. Paf ! pris par la patrouille ! palabres, prune, 68 euros. Ils n’avaient pas la bonne bagnole ! comment ça ? ils n’ont pas encore acheté une électrique à 40.000 euros seulement, avec un énooorme bonus qui réduit l’addition à 28.000 ? ah je vous jure… quels radins, ces bouseux !

Tout ça pour illustrer le mouvement de protestation qui s’annonce ; il est vrai que les Ayatollahs Verts roulent à vélo, eux, échappant donc à tous ces petits tracas subalternes. )

Mais autre chose… je lis dans France-Info, ce matin, qu’une prof de gym (on dit EPS) de l’Hérault a pris l’inadmissible initiative de peser et mesurer ses élèves de 6 ème, des bambins autour de 10-12 ans, donc. Scandale ! les familles, vent debout ! et que ça a traumatisé Vanessa, et que ça lui a fait honte, à Malo, et que Léandre était gêné… pauvres chéris ! Autres temps, autres moeurs : gamins, l’école primaire nous faisait, tous les ans, passer en groupe, en slip et maillot de corps, devant le toubib : pesée, toise, soupesage des bourses masculines – sont-elles bien descendues ? -, coup d’oeil dans la culotte des filles, tirer la langue, les ganglions du cou, tout ça… personne n’en faisait un fromage ! et surtout pas les parents.

Il est vrai que de nos jours, les 11-12 ans ont parfois déjà du poil aux fesses, et qu’une proportion non négligeable sont en surpoids, s’empiffrant n’importe quand de n’importe quel gloubi-boulga industriel trop gras / trop sucré / trop salé ; pour nos chères petites têtes blondes des années 50, l’obésité était une notion totalement abstraite ! Ceci étant, où est le problème ? si un gosse est trop gros, trop maigre, trop petit, mal bâti, c’est utile de le faire savoir, non ? des fois qu’on pourrait y remédier.

Tibert

( Les référendums en Ukraine occupée ? je vous donne mon sentiment : ce sera « oui » , sans doute ? 😉 Genre 85 %, Poutine n’a pas envie de se couvrir en plus de ridicule avec des pourcentages staliniens. « Oui » au rattachement de ces territoires à la « Sainte » Russie, avec la bénédiction des popes, et donc si l’on poursuit la logique d’annexion à l’oeuvre, attaquer ces territoires reviendra alors à agresser la Russie ! Et voilà. )

Mais autre chose de plus léger : vous avez un mobile, évidemment ? cette question… et vous avez remarqué qu’en 20 ans, on est passé d’un petit machin souvent pliable, muni d’une grosse carte SIM, à des draps de lit qu’il faut prendre à deux mains, et où la nano-SIM a terriblement rétréci, ça s’avale sans problème maintenant quand les flics déboulent. Mais plus fort : la e-SIM débarque, ce n’est plus un bout de plastique, c’est un circuit électronique inclus dans l’appareil ! deux fois plus petit que la nano-SIM, dans un corps qu’on fera sans doute encore plus large, pour visionner confortablement les âneries genre Youyou-t’entube, ou immortaliser sa trombine dans un 4.227 ème selfie. Et tant pis pour vos poches. Mais on nous explique, sans rire, que « L’un des principaux avantages de cette solution est le gain de place dans le smartphone » ! Pour y mettre quoi ? alors là…

Et pour terminer, un sourire dominical… Juliette Greco , décédée en 2020, avait une résidence secondaire dans le 6-0, qu’elle occupait assidument sur la fin. Le village ? Verderonne, que peu connaissent, c’est justement pour ça, Juliette y était peinarde. Les habitants se souviennent d’elle, ah la la, pas fière, gentille et tout et tout. On a baptisé le groupe scolaire de son nom. Bien. Citation de l’article du Parigot, impeccablement rédigé, enfin, presque :

« quand on passait à côté de chez elle, on pouvait la voir à la fenêtre, ou entendre quelques notes de piano jouées par son mari, Gérard Jouannest, qui s’échappait d’une fenêtre » .

Pourquoi se barrait-il par la fenêtre, monsieur Jouannest, alors là… ? on imagine que c’était au rez-de-chaussée, quand même ? et puis alors c’est que ça se passait mal ? Elle le séquestrait, peut-être ? va savoir. D’abord, elle était toujours en noir, alors, hein…

Tibert

( Je viens de consulter un document DPE relatif à une maison de ville : vous savez, les diagnostics immobiliers ? les termites, le plomb, l’amiante, l’électricité, l’isolation, le… enfin, tout, mais attendez, il va y en avoir encore d’autres, ils ont oublié les acariens, les punaises de lit, le salpêtre, le… bref, de plus en plus cher, c’est le but de la manoeuvre. Eh bien, on est culpabilisés à mort ! « insuffisant » ! c’est le mot qui revient à toutes les pages. Votre chaudière à ventouse de huit ans d’âge, dûment entretenue tous les ans ? à la benne ! « insuffisant » ! Qu’est-ce que vous attendez pour installer une pompe à chaleur sur votre balcon ? mauvais Français… Vos doubles vitrages, châssis alu, de 1985 ? « insuffisant » ! Optez pour des doubles vitrages à rupture de pont thermique. Le reste à l’avenant… Donc : soyez riche, ayez de l’argent, sinon empruntez. Et puis investissez massivement dans l’économie d’énergie : ce sera rentabilisé en trente ans environ, trente ans c’est peu, et vous contribuerez à sauver la Planète. Accessoirement, ça va vous plomber votre train de vie, mais quel bonheur de gratter des dizaines, voire des centaines de grammes de CO2 ! )

Et puis je vous causerai des dark stores (et des dark kitchens, leurs homologues où ça produit des sushis 99,5 % de riz, des hambourgeois, des nuggets de poulet de batterie, des frites racornies en cornets, des burritos, des pizzas, des wraps, des… des trucs a priori comestibles pour s’alimenter sans se bouger le cul, sauf pour ouvrir au livreur. Le dark store – la boutique obscure, dans notre dialecte – n’avait pas de statut clair (obscur, vous dis-je !) : il ne s’en ouvre pas à la campagne, ça non, car a) les clients sont rares et trop disséminés ; b) il faut des livreurs pas chers, disponibles, en nombre, qui tournent vite. Donc la boutique obscure se colle en pleine ville, au rez-de chaussée d’un immeuble – un hangar, une remise, un appart’ en déshérence – et on y organise un entrepôt. On trouve facilement des tas de petits gars disposés à livrer sans trop de factures les commandes, à vélo, scooter, trottinette… des petits gars munis forcément d’un téléphone-GPS et d’un véhicule – tout ça c’est pour leur pomme – et sans autre statut que leur désir de gagner quelques euros à chaque livraison. Le problème, c’est que ce sont des commerces, souvent illégaux (les règlements d’urbanisme, on oublie), très bruyants et dérangeants : le ballet des camions qui déchargent leurs palettes, les livreurs qui campent devant les lieux, à guetter leur prochaine course, pétarades de scooters, sonos à donf‘, chahuts en langages souvent exotiques… tout sauf tranquille. De paisibles citadins se plaignent déjà de voir les abords de leurs immeubles occupés assidûment par des buveurs de bières « LaSuperForte » ou de rosé à 1,80 € le litre à capsule, généralement bruyants, sales et turbulents sinon agressifs : il suffit d’un renfoncement accueillant, d’un auvent, d’une marquise protégeant des intempéries, bref d’une disposition favorable des lieux. Et voilà, pour compléter ce noir tableau, les boutiques obscures ; il y en avait plus de 80 à Paris au début de cette année. Le gouvernement a enfin pris la mesure du problème, et doit sortir sous peu (quand ?) un arrêté définissant ces entreprises comme des « entrepôts » , avec les règlements qui s’y attachent. Ce ne sont donc pas des stores, des boutiques, ce qui devrait, paraît-il, en obliger la moitié à fermer. Les cuisines obscures, elles, continuent pour le moment de sortir dans leur petit coin des tacos, des nems et des wraps à la chaîne sans que ça émeuve autrement les autorités. Il est vrai que les zonards, les punks à chiens et les coursiers Déli-veu-roues ne squattent pas les abords des hôtels particuliers du Faubourg Saint-Honoré !

Tibert

(*) Vous l’avez dans le désordre. Vous voyez ?

( On va enterrer l’ex-reine des Grands-Bretons ! ah vous le saviez ? ah bon… mais on a appris de ces trucs, incroyable, madame Michu ! il paraît que Charles, il veut son pyjama propre et repassé tous les soirs ! et puis qu’on lui repasse ses lacets de godasses, pareil, là c’est le matin, tous les matins ses lacets, repassés bien à plat. Et enfilés dans les oeillets, il va pas ré-enfiler ses lacets lui-même, faut se baisser, tout ça… Les mocassins, c’est pour les jours où le repasseur de lacets-en-chef est en RTT, son adjoint en arrêt maladie.

Bon, on attend que le corbillard ait tourné le coin de la rue, qu’ils aient étouffé les encensoirs, éteint les candélabres, rangé les surplis, ça devrait se calmer un peu, on va pouvoir passer à autre chose , non ? )

Oui, à Callac, dans le 2-2, gros bourg breton, un « fonds de dotation » du joli nom de Merci vient de signer une convention avec la mairie du bled, pour financer et mettre en oeuvre l’implantation d’un nombre significatif de réfugiés étrangers, qui, selon le projet – projet au nom judicieusement choisi, « Horizons » , nettement mieux que « Tentative » ou « Placard » , tout de suite le ciel se teint de rose, la ligne bleue des Vosges, les matins radieux, l’avenir qui d’un pied ferme lance un regard confiant gnagnagna… – selon le projet, donc, redynamiseraient de par leurs compétences, leur attachement aux lieux, leur énergie, cette terre qui se meurt, cette ville en déshérence, où même les Parigots adeptes du télétravail semblent rechigner à racheter les fermettes ruinées pour les retaper et s’y installer (le TGV Paris-Brest ne s’arrêterait-il pas à Callac ? ). Or ça ne se passe pas sur du velours… hier à Callac ça manifestait des deux bords, car il y a deux bords ! les bonnes âmes, locales ou pas, ainsi que les troupes Antifas rameutées de Rennes et Nantes, essayaient de faire contrepoids aux Zemmouriens et assimilés, auxquels s’étaient joints les habitants hostiles au projet. Car il y a – comment est-ce possible ? – des gens qui n’adhèrent pas au credo des initiateurs « Merci » du projet, qui sont, eux, je cite, « Convaincus que la population réfugiée est une chance pour la France » . Voilà, d’aucuns n’en sont pas convaincus, tsss… c’est là le problème.

On en est là : une « politique d’immigration » qui a la forme d’une passoire à gros trous et sans manche, des OQTF (*) qui restent lettre morte, UN imam indésirable qu’on n’a même pas pu expulser parce qu’il se planque, les statistiques ethniques interdites, d’autres qui démontrent la prédominance des méfaits commis par des étrangers. On constate, il est vrai, au vu des faits divers touffus et nombreux qui peuplent nos canards, que des tas de « chances pour la France » nous épargneraient de la misère en restant au large.

Bref : la mairie de Callac a pris la responsabilité d’imposer à ses administrés une initiative largement controversée. L’immigration « choisie » n’existe pas chez nous – au Canada, pourtant, ils font ça très bien -, c’est triste mais c’est comme ça : d’un côté c’est « open bar » , entrez entrez, plus y a de monde plus c’est rigolo, et crispation identitaire de l’autre, vu que ça se passe en fait assez mal. Un référendum local serait un minimum, ce me semble ; mais c’est déjà bien tard, le mal est fait. Les deux camps sont aujourd’hui clairement délimités, les « fachos » d’un bord, les « progressistes » de l’autre. Vous voyez comme le vocabulaire est éclairant, et permet de voir où est le Bien. On dit Merci qui ?

Tibert

PS – Ce lundi 13heures, inutile de chercher des informations à la télé sur… l’Ukraine, l’économie, les incendies en Gironde, le procès de Nice, ce que vous voudrez : TOUTES les chaînes d’info sont scotchées au cul du cercueil. C’est lamentable ? c’est lamentable. Aucune pudeur, TF1, A2, BFM, CNews, Fr-Info etc…, aucune retenue ; on se vautre dans le pipôle, on tartine, on en rajoute. Quand va-t-on rétablir la monarchie en France, qu’on puisse humblement repasser les lacets de godasses du monarque ? voilà la question.

(*) Obligation de Quitter le Territoire Français… laissée en pratique au bon vouloir de l’intéressé.

Ce matin, attendant le bus NN (et non le tram 33, je n’allais pas manger des frites chez Eugène), je me poste sous l’abri ad hoc, avec ses deux panneaux publicitaires habituels derrière le banc habituel ; je n’y prête pas attention et leur tourne le dos. Arrive un type… normal, genre rouquin quarantenaire. Je ne suis pas son manège, mais je perçois qu’il fourrage, à droite, sous la vitre protectrice du panneau le plus éloigné. En fait il a l’air de chiffonner et rouler en boule le panneau de papier où figure le message de pub. Ah bon… il change le message, peut-être ? mais le voilà qui vient faire pareil sur le panneau juste voisin. Je regarde mieux… en fait, il saccage le panneau, le rendant illisible ! Il se relève content, son oeuvre accomplie ; je lui demande ce qu’il fabrique, et de m’expliquer que c’est une action contre un produit néfaste, mauvais pour la Planète, qu’il sabote donc les pubs pour la bière Corano mexicaine, beuurk, surproduction, alcool, terrible pollution, menaces sur la bio-diversité et les petits oiseaux, déforestation… je lui fais remarquer, a) que déforestation ? sûrement pas, vu que madame Hidalgo a promis de planter (enfin, faire planter…) 110.000 arbres à Paris – on va les compter, madame Hidalgo ! ; b) que je suis majeur et assez grand pour décider moi-même de donner suite, ou pas, aux appels du pied et aux chants de sirènes de la bière Corano ; ce n’est pas à lui de me dicter mes achats de bière, de guider mes choix. Son action commando, là, c’est qu’il nous prend pour des sous-citoyens à éduquer, et puis c’est de la censure ; il se comporte en censeur, rôle dont je ne lui reconnais ni la compétence ni le droit. Si ça se trouve, il dégonfle aussi les pneus des voitures trop opulentes à ses yeux ?

On en est restés là, le bus arrivait… voilà l’écologie aujourd’hui, mes amis : punitive, ça c’est déjà dans ses gènes depuis le début, « ah non pas la Corano, c’est mauvais ! » mais autoritaire, sûre de ses certitudes, et disposée à nous les imposer – à nous rééduquer, pour notre bien et celui de la Planète, ça va de soi. Des tas de goulags ont prospéré sur ce genre de prémisses.

Tibert

PS- Personnellement, la bière en question, que monsieur Chirac semblait affectionner, n’a pas ma clientèle. Evocation lointaine d’une bière, beaucoup de marketing, et trop d’additifs ! la bière, c’est de l’eau, du malt, du houblon, du savoir-faire, et basta ! je boycotte en particulier toutes celles qui contiennent du sirop de glucose, ce passe-partout industriel sournois. Et puis sa contenance ! comme quasiment toutes les bières-bouteilles de l’Hexagone, elle affiche un misérable 1/4 de litre, juste de quoi humecter les amygdales. Le 1/3 de litre devrait être la norme. En somme, cet écolo-activiste anti-pub prêchait un converti – mais c’est mon choix, aussi libre et lucide que possible. Ses interdits, il peut se les mettre où je pense.

Pour éteindre un feu, les pompiers déclenchent parfois un contre-feu, qui, habilement mené, prive le premier d’aliment. J’aime à penser que ce nouveau deuil, qui paraît-il fut décidé en pleine conscience par son principal protagoniste, est une illustration de cette astucieuse technique. Tenez, la Une du Monde : « Live en cours » (je vous ai déjà dit tout le bien que je pense de cette expression débile) : « Mort de Jean-Luc Godard, en direct : témoignez et suivez les hommages et les réactions » . Non seulement c’est du « live en cours » , mais c’est aussi « en direct » : ce n’est sans doute pas de la conserve. Bien. Eh oui, Godard, Jean-Luc, vient de quitter cette Terre ; il se dit qu’en Helvète avisé et courageux il a su profiter des lois de son pays sur la fin de vie, qui sont moins connes que chez nous. Nonante-un ans… (*) J’aime l’idée qu’il a repris à son compte cette citation d’un de ses films :

• « Qu’a dit Goethe avant de mourir ? – (… ?) – Qu’a dit Goethe avant de mourir ? – euh… – Qu’a dit Goethe avant de mourir ? – ça suffit comme ça !  » . Sans doute que ça suffisait comme ça, et voilà.

J’avais rencontré JLG en juillet 68 (à l’époque il donnait dans la Maolâtrie) ; il présentait les rushes – les prises brutes -, qu’il proposait à la critique, d’un truc assez innommable qui devait s’appeler British Sounds : une usine de bagnoles en Angleterre – à l’époque Austin fabriquait encore – avec une bande-son quasi en vraie grandeur : assourdissante ; des dialogues, donc, à peu près inaudibles, bref du Godard… eh bien, nous l’avons, ces jours-ci, notre British Sounds pénible, ce vacarme médiatique à rallonge, cette randonnée interminable du cercueil de l’ex-reine britannique dont nous gavent les médias français ; mais il y a désormais de la concurrence ! On pourra suivre, diversion inespérée – ce sera facilement plus sobre – les hommages à, les commentaires sur, les funérailles de JLG ! Je n’ai jamais été très chaud pour le cinéma de Godard ; à mes yeux, après « Pierrot le fou » c’est à peu près tout à benner, ça relève du pensum. Mais c’est juste mon point de vue à moi… je ne suivrai tout de même pas cette citation des Situationnistes : « Godard : le plus con des Suisses prochinois » . D’abord parce qu’il était aussi Français, et puis tout le monde a le droit de se tromper dans sa jeunesse, non ? En tout cas, on va peut-être enfin nous causer d’autre chose que de la reine d’Angleterre.

Tibert

(*) Septante, huitante, nonante… c’est nonante-un en Suisse, bien mieux que notre 4 x 20 + 11 alambiqué.

Je pense, comme vous, que c’est carrément lamentable : impossible d’échapper – sauf à boycotter la télé et les journaux – à la marée journalistique qui dure depuis 3 jours. Trop heureux de tenir un nonos à ronger, les journaleux ! et de nous le faire bouffer ! haché menu ! Et que je te bave, que je te bavasse, te tartine, te délaye, te commente… Hier ces abrutis transmettaient quasi in extenso et en « direct live » (en direct, quoi) le parcours solennel et compassé de quelques fourgons noirs à la queue-leu-leu sur les routes d’Ecosse ! vous comprenez, « c’est le cercueil où gnagnagna… le drap aux couleurs blahblahblah… les accompagnants etc etc etc. » . Ici c’est la France, une république, on a d’autres centres d’intérêt que la famille Windsor, ses frasques et ses pompes. Elle est morte ? c’était hautement prévisible, et voilà qui est fait. Sincères condoléances aux monarchistes britanniques, et passons à autre chose.

Notez, il est de nombreux citoyens d’Outre-Manche qui n’en veulent plus, de la famille Windsor, de son décorum, son budget plus que confortable, ses manoirs, ses hauts-de-forme et ses chapeaux à plumes assortis aux manteaux. De nombreux citoyens, là-bas, préfèreraient passer à un régime moderne, démocratique, sobre et sans chichis.

Laissons, de grâce, les Britanniques enterrer LEUR reine, qui n’est pas la nôtre, et évoluer, à leur convenance, vers un régime moins ridicule. Et puis je suis heureux de lire, dans France-Info, que des maires, chez nous, ont refusé de mettre les drapeaux en berne aux frontons de leurs mairies. Et d’une, on ne fait pas ce genre de génuflexion républicaine pour tous les monarques, le roi de Mésopotamie, du Siam ou du Poudo-Balung : pourquoi ce traitement à part ? et de deux, on a écrit « Liberté, Egalité, Fraternité » sur ces frontons de mairies, ce n’est pas pour donner des coups d’encensoir à une monarque, cheffe d’une variante locale de la chrétienté.

On aurait pu se montrer corrects, polis mais sobres ; nous assistons en fait, écoeurés, à une pipeulisation épaisse, lourde, complaisante de l’ensemble de nos médias, à brasser leur soupe « têtes couronnées » ad nauseam. Je ne vous dis pas, si Albert de Monac’ vient à casser sa pipe !

Tibert

( ça sonnerait mieux avec « Vieillesse et regrets » … .. enfin, il me semble. La musique de la langue est comme ça. Il y a une musique dans les mots, mais c’est un autre sujet. Et je reste sur mon Regrets d’abord, c’est non négociable.)

Oui, donc… je lisais, tâchant d’échapper au déferlement journalistique, à la dévotion jalouse et carrément anglomane de mes compatriotes, au vacarme médiatico-monarchique déclenché par le décès d’une vieille femme de 96 ans quelque part en Ecosse, je lisais, donc, un article du Parigot sur la Fête de l’Huma et la visite qu’y fit monsieur Mélenchon… il regrettait, cet homme (il en est resté visiblement traumatisé), le poil de cul qui lui a manqué pour accéder au second tour en mai dernier : songez qu’il en rend quasiment responsable le Chef du PCF, qui s’est octroyé 2 % des voix, ces 2 % qui, justement, s’ils lui avaient été dédiés, à lui, l’Insoumis-en-Chef… il serait Président, c’est sûr, le second tour c’était in ze pocket, du tout cuit ! Alors, maintenant c’est trop tard, que voulez-vous… il a 71 balais, Jean-Luc M. : dans cinq ans il en aura 76, il ne pourra pas décemment remettre ça, c’est trop tard ! Aux Insoumis, il leur a dit qu’ils devraient se trouver un autre tribun, une autre tribune : Garrido, Coquerel, Corbière, Autain… il passe la main, Jean-Luc.

Il a tort. Osons un rapprochement ; on ne va pas aller jusqu’à évoquer Djack Lang, 83 ans aux prunes, et toujours gaillard aux manivelles pour arrondir sa petite retraite d’agrégé de Droit et d’ancien ministre ; mais Charles et Jean-Luc, tenez : Charles, de trois ans l’aîné de Jean-Luc… il a attendu super-longtemps ; je me suis laissé dire qu’il trouvait que ça commençait à bien faire. Mais ça y est, il a le poste ! La patience, ça paye. Il a eu, à vrai dire, peu de concurrents, bien que quelques « pointures » s’y soient intéressés ; Manuel Valls voulait postuler, paraît-il. Mais Charles va très bien le faire, il a le bon profil (!) comme quoi l’âge, c’est un détail.

Mais, un mot pour finir, sur le débat PCF versus Insoumis : Fabien Roussel ne laboure pas les mêmes sillons que Mélenchon, ça s’est bien vu aux discours des deux cadors et à leurs dissonances. Roussel veut qu’on mange bien, chez les Français, qu’on puisse se payer de la bonne viande, c’est important pour lui – je suis d’accord -, il l’a dit et redit aux Présidentielles ; et puis il s’est déclaré, je cite texto l’article, « pour « une gauche du travail et pas des allocs » afin de parler « autant aux Français des villes qu’à ceux des champs », que la Nupes aurait abandonnée » . Les Français des villes, ou ceux des champs ? la finale féminin-singulier, abandonnée, me laisse perplexe. Ou bien c’est la Nupesse qui a été abandonnée ? c’est la seule qui colle, orthographiquement, mais alors, la syntaxe… ? encore un article écrit à la truelle.

Tibert

( ?? rien de léger à monter en épingle, en préambule à ce billet ? ah si ! un « match de foot » bien dans la tradition du sport, 32 blessés parmi les « supporters » , comme on dit. L’affiche prétexte à en découdre, c’était Nice-Cologne : c’est-à-dire une trentaine de mercenaires-salariés moldaves, tchèques, croates, tunisiens, gambiens, ivoiriens… s’affrontant à coups de crampons et de tirages de maillots – deux types de maillots différents, pour qu’on les distingue dans la mêlée – autour d’un seul ballon rond, tandis que dans les tribunes ça bastonnait à qui c’est les meilleurs, des Cologniens ou des Niçois. Intéressant débat, très haut de gamme, comme vous voyez…)

Et puis à part ça ? la France vient de perdre sa reine, ou c’est tout comme. Impossible d’échapper à ce scoop planétaire. Et à la télé on nous rameute les Zitrone d’aujourd’hui, les doctes spécialistes de la royauté grand-bretonne, pour baver sur sa carrière, et des anecdotes sur Chi-chi qui lui tenait le bras, shocking, et l’autre, là, maintenant il va s’appeler Charles 3, et Megan y était pas, et Camilla par ci, et Balmoral (*) par là… hola, du calme ! à 96 balais, une estimable mamie – qui à ma connaissance n’a jamais fait la vaisselle – tire sa révérence, si j’ose dire : c’est malheureux pour elle, mais ça devait arriver, c’était de l’ordre du hautement probable. Sachant que les monarques occidentaux modernes (Suède, Pays-Bas, Danemark, Norvège, Espagne…) sont là comme de ruineux pots de fleurs, pour faire jouli, serrer des mains cérémonieusement et prononcer des discours convenus et vains, c’est tout sauf essentiel, comme information. Charles aura attendu longtemps, et alors ? il ne pointait pas à Pôle-Emploi, que je sache, et puis c’était SON problème. Un problème anglais, en plus.

Evidemment, si l’on nous avait annoncé la mort soudaine et brutale de Vladimir P., ça aurait mérité qu’on en cause, qu’on tartine un billet sur le sujet. Mais là… pfff… que voulez-vous qu’on gratte là-dessus ? si les reines ne mouraient pas, à la longue, on s’en serait aperçus.

Tibert

PS – Cet aprèm’, je vais sur le Houèbe, j’ouvre « Le Monde » : photo de Charles 3 vu de dos – crâne un peu clairsemé et sûrement pas de RexGécolor – devant 3.276 Britanniques le prenant en photo avec leur cellphone. Légende : « live en cours » … live c’est du rosbif, à Londres c’est en situation, mais chez nous on dit et on écrit « en direct » ; et puis « en cour » , j’aurais admis : la cour du roi Charles 3 ; mais « en cours » ? « en direct en cours » , donc ! en direct, quoi… ou en cours… plus en direct que ça tu meurs. Si vous rencontrez du live pas en cours, pincez-moi.

(*) Si j’avais été la reine des Britanniques, et superstitieuse, jamais je n’aurais habité Balmoral ! Bas le moral… affreux, non ? à fuir.

Ça fait déjà deux fois que je lis ou entends des âneries sur les icebergs… tenez : il y a une arnaque qui refait surface sur les mobiles, en ce moment, des histoires bidon de colis à livrer (si vous n’attendez pas de colis, eh bien c’est ça !). Je cite l’article du Parigot : « Piratage de boîte mail, récupération d’identifiants, souscription de crédit à la consommation… Les gens peuvent avoir plus d’ennuis après-coup, la surfacturation n’est que la partie immergée de l’iceberg. Le pirate en ligne a volé toutes vos données » . Immergée ? c’est l’inverse ! la glace étant moins dense que l’eau de mer, 917 gr au lieu de 1.025 gr par litre, l’iceberg flotte, ça on sait, mais le calcul montre – ce n’est pas sorcier – que 90 % environ de ce bloc de glace est sous l’eau ; enfin, ça dépend de sa forme. La partie immergée, c’est de loin la plus grosse ! Bref, certains journaleux ont de piètres notions de physique. On se renseigne, zut, quoi !

Mais immergée, émergée, bof… pas grave, c’est presque pareil, n’est-ce-pas ? Je passe à autre chose, les menus des cantoches scolaires à Grenoble. Enorme hourvari, la mairie « écolo » , que plus écolo qu’eux tu meurs, a défini trois types de menus « au choix » : le Vert, végétarien (pas extrémiste, il y a des oeufs, bref de la volaille en devenir) ; le Bleu, avec du poisson ; le Rouge, menu « viandard » . J’écris « au choix » entre guillemets, car si les parents ne choisissent pas, c’est automatiquement le Vert : le standard, c’est le végétarien ! Rien de pendable ? c’est à voir. On connaît les options radicales de monsieur le maire, vert-rouge s’il en est, son souci manifeste de se mettre au mieux avec la communauté musulmane la plus militante… Les papiers des journaux sur le sujet sont de tons bien différents, suivant qu’on se branche sur le Figaro (très critique, évidemment) ou Le Dauphiné, le canard local, qui donne la parole et la part belle au maire. On lit des trucs ahurissants, voyez cette élue qui argumente pour le menu Vert : on apprend qu’un repas avec du boeuf, c’est 33 km en voiture ! développons : si c’est un haché de 75 gr., c’est moins de bagnole qu’une entrecôte (*) de 250 gr., non ? et la voiture, la voiture honnie, le repoussoir, c’est un ignoble SUV, ou une hybride acceptable ? on est en pleine propagande, là, on nous joue de la flûte !

( Parenthèse : à propos d’aliments vilains-pas beaux, beurk, il faudra qu’on reparle de la filière soja / tofu : quelle proportion de notre consommation nationale de tofu est importée ? de vachement loin… pas local du tout ? des USA, notamment ? combien de CO2 ? de kilomètres en voiture ? fermons la parenthèse. )

Le rigolo, c’est – voyez RTL – que 94 % des parents ont refusé le menu Vert, chéri de monsieur Piolle ! gros succès 😉 … mais rien n’est joué : il faudra suivre cette histoire, voir comment la mairie va communiquer sur ces choix de menus : ne soyons pas naïfs, des tas de bidouilles plus ou moins correctes sont possibles, pour favoriser ceci ou cela, et avancer obstinément les pions de militants écolos persuadés mordicus de détenir la Vérité – et résolus à l’imposer à tous. En ce sens c’est un credo parallèle à l’Islam radical : que les Infidèles à la Verdure se convertissent, ou se soumettent.

Tibert

(*) Cuite au barbecue, bien entendu, et par un mec forcément macho.