Category: Vie privée

Avec une  constance affligeante, notre beau pays – de Descartes, Bergson, Montaigne, Foucault, Camus, Poincaré (Henri, pas l’autre, eh oh) – a élu les 3 personnalités qu’il estime le plus. La crème de l’élite, les phares dans la nuit. Je cite dans l’ordre : monsieur Noah, Yannick, chanteur ; monsieur Boon, Dany, comédien et réalisateur de cinéma ; monsieur Zidane, Zinédine, retraité du football.

Je me dis que le sondeur avait rencart avec une nénette, et que, pressé, aperçevant la sortie (ou l’entrée ? va savoir…) des studios de M6 ou de TF1 où se pressaient les spectateurs – la claque – des émissions en conserve du type « Arthur et ses boiboîtes » ou « Qui veut gagner un saucisson à l’ail », il a enfreint la règle de saupoudrage et s’est carrément arrangé des réponses d’une tranche socio-professionnelle homogène, étroite, et propre à lui sortir ce genre d’atrocités.

Non que monsieur Noah chante faux. Je m’en fous, d’ailleurs, à ma connaissance il habite aux USA, et n’a jamais gagné le moindre radis venant de moi. Et monsieur Boon est un acteur-réalisateur sympathique, doté d’un réel talent, bref un bon professionnel dans le registre comique façon Bourvil ch’ti. Quant à monsieur Zidane, c’est un orfèvre de son art, je le place très très haut dans la galaxie des grands footballeurs, et lui ai pardonné depuis longtemps ses gestes parfois impulsifs.

Mais zut quoi ! c’est ça nos grands hommes ?  vous me direz qu’on a les grands hommes qu’on mérite. D’accord. On en est donc arrivé là, en quelque sorte… bien bas, quoi. Un chanteur comme idéal et figure de proue… « ambiance de la brousse« .

« Amusez-vous
Foutez-vous d’tout !
La vie, entre nous, est si brève
Amusez-vous
Comme des fous
La vie est si courte, après tout !
Car l’on n’est pas ici
Pour se faire du souci
On n’est pas ici-bas
Pour se faire du tracas ! « 

Tibert

(au fait : vos n’êtes pas encore vacciné contre la grippe A ? ah bon, vous non plus ? ben non, on m’a pas convoqué… mais si ça vous intéresse, il paraît que la rose Roselyne les revend en douce, y en a trop… mais faut se mettre à plusieurs, c’est par gros paquets… faut s’adresser à mâame Bachelot, au Ministère)

Court poème, donc.

Parcourant un forum sur la Toile, forum sur la reproduction des bigorneaux dans les mers du Sud, très technique – je vous en épargne la teneur, absconse et ennuyeuse – j’ai trouvé cette maxime, ma foi, profonde, au point que je m’en suis emparé, et l’ai mise en musique, arrangée à ma sauce – pour autant que la musique se mette en sauce. C’est, je pense, une pensée utile.

Tibert

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Que la Faucheuse en robe noire

Et sa serpette

Ne trouvent, nous visitant,

Que des reliefs de fêtes,

Dans nos armoires,

Que du vent.

En ce premier jour du jouli mois de Mai, jouez au bois raisonnez musettes, brin de muguet dans le verre à moutarde, je vous livre, pieds et poings liés, cette pensée de Mister Hume, grand philosophe si’il en est :

« Avoir des regrets, c’est souffrir deux fois« .

Et pourquoi vous la livré-je ? j’eusse regretté de ne point vous la livrer, mettant ainsi la maxime en pratique et la main à la patte.

Allez, à deux mains, si vous le vous lesbiens.

Non pas LA voile, celle qui fait équipe avec la vapeur ; mais LE voile, le voile épais qui recouvrait le mystère du vin jaune.

Pourquoi vous parlé-je de vin jaune ? les gens heureux n’ont pas d’histoire, vivent cachés, et le bonheur d’un beau vin jaune, seul ou accompagné d’un petit quelque chose, quelques gougères ou un poulet aux morilles, mériterait qu’on se taise, qu’on fasse silence, botus et mouche cousue, tels les petits malins qui sont tombés par hasard sur une auberge délicieuse, un petit paradis inespéré, et se gardent bien de gâter cette trouvaille en la divulguant à leurs amis… mais je vous en parle – en fait je me tais obstinément mais mon clavier, lui, est éloquent – car je viens de percer un secret, de lever un voile, d’abolir des années d’ignorance, comme ça, et ça vaut la peine de vous le faire partager.

Sachez, braves gens, que le Jura produit donc des vins bien estimables, voire superbes, et notamment ce fameux vin jaune, qui vieillit en foudres sous son voile, dédaigneux de l’ouillage… 6 ans de cave, et à l’air – mais sous son voile ! Et il se trouve que ledit vin jaune est commercialisé, pour ceux qui en veulent, du vin jaune, en bouteilles de 62 centilitres, pas plus, pas moins. Le clavelin, c’est le nom de la radine bouteille, nous prive donc de 13 centilitres du précieux liquide, si l’on veut bien considérer que la contenance standard des bouteilles est de 75 centilitres. Pourquoi tant de haine ? pourquoi ce sadique ‘moins 13 centilitres’ ? cette interrogation taraudait mes neurones jusqu’à ce matin.

Eh bien j’ai la réponse. Oui, cher lecteur, le clavelin, ces 62 cl, c’est ce qui reste en moyenne d’un litre de pinard après 6 années sans anicroche passées dans la cave jurassique, dans la barrique et sous le voile. Autant dire que 38 centilitres se sont fait la malle, mais là l’histoire ne dit pas s’il y a eu des ponctions ou si c’est seulement le résultat des déperditions naturelles.

Confondant, non ?

Et tout ça prouve clairement que le système métrique est le seul compatible avec la forme normée du clavelin : allez donc traduire ce que je viens de vous exposer en pouces, en gallons, en pintes ou en Btritish Thermal Units !! Vive donc le système métrique.

Un canard du Sud-Ouest, à Bordeaux donc, nous conte qu’une dame de Bruges (en Gironde, Bruges, en Gironde, pas en Belgique, une fois) s’est fait verbaliser au volant pour une cigarette allumée : 22 euros et probablement un petit sermon avec. Il importe que tout conducteur bzz-bzz-bzz-bzz gna-gna-gna ( et idem, toute conductrice) soit à tout moment prêt à la manoeuvre !!

C’est déjà difficile de conduire, il faut être vigilant… mais il m’arrive, je l’avoue, de me moucher, notamment si je suis enrhumé. J »empoigne donc un mouchoir et souffle dedans : paf, 22 euros. J’ose aussi jeter un coup d’oeil sur le tachymètre(*) pour voir si je suis dans les bonnes vitesses, et notamment à l’approche d’un radar : 22 euros. Ou bien, je regarde ma montre, ou celle du tableau de bord, ou la jauge d’essence, je rajuste mes lunettes…

Il arrive même, le croiriez-vous, que mes testicules – problème masculin, purement masculin, je vous l’accorde) se coincent de biais dans mon slip ; dans la position assise du conducteur, c’est gênant, voire irritant ; il me faut donc glisser une main – généralement la droite, car le clignotant est à gauche – derrrière la ceinture, dans le pantalon, aller chercher l’objet du litige, ou plutôt les objets, et les remettre en bonne position. J’en profite même parfois pour me gratter, ça fait du bien. Et bon, hein, à supposer que je sois pris sur le fait : 22 euros !

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(*) ?? compteur de vitesse

C’est dimanche et c’est l’hiver. On reste donc sous la couette ce matin, il doit faire froid dehors. Et l’on n’écrit pas de billet sur son blog, car le dimanche c’est un repos bien mérité pour le bloguiste, le blogueur, le blogophile, le blogoscripteur. Ceux qui réclament l’ouverture des blogs le dimanche n’ont qu’à en écrire un, ils comprendront  rapidement que tout blogueur a légitimement droit à un jour de repos par ci par là, et pourquoi pas le dimanche ?

Et disons-le, écrivons-le plutôt (*) cette entrée en matière officielle de l’hiver, cet hiver calendaire nous arrive en plein hiver : on a commencé sans lui, neige sur les champs, patinoires routières, congères qu’on gère comme on peut.

Mais les jours, petit petit petit, vont rallonger d’un pouïème dès demain : la lumière revient progressivement, la crise n’y peut rien, nous allons vers les beaux jours. Les beaux jours de récession et d’économie à la ramasse.

Tiens, ça s’arrose !

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* Parler en écrivant, c’est bénin et banal… tenez, Glenn Gould avait coutume de chantonner en jouant ses BWV sur sa chaise surbaissée et son Steinway trafiqué, ça s’entend même sur ses enregistrements ; m’entendez-vous parler mes blogs ?