Category: Vie privée

Se souvenir d'oublier

Carrelant, coupant des carreaux, ajustant des tomettes, je peux penser. Deux activités donc, extraordinaire avantage des professions dites « manuelles », là où l’intellectuel, absorbé dans son équation différentielle partielle ou son chiasme hasardeux se trouve bien incapable de faire autre chose.

Et je constate, fort de nombreux exemples généralement désagréables, que les femmes ont sur les hommes une supériorité de nature différente, qui consiste à TOUT se rappeler, et à le rappeler à qui de droit au bon moment et à bon escient, là où ça fait généralement mouche. Tandis que les hommes ont oublié, ne se souviennent pas, n’en ont aucun souvenir, ou alors vague et brumeux, et en tous cas jamais dans le degré de précision dont peuvent faire état les femmes.

Supériorité là aussi ? voire. Etre capable d’oubli me semble, pauvre carreleur pensant, largement plus bénéfique, et permet de vivre, tout simplement.

Carreau diario

Il te souvient certainement, lecteur navré de mon silence, que Nanni Moretti avait commis en son temps un opus filmique délicieux, à mettre sans hésiter sur les rayons de sa filmothèque perso : « Caro diario » – cher journal…

Me retrouvant devant ma page blanche – l’écrivant, elle ne l’est plus, paradoxe bien connu (*) -, je ne résiste pas au calembour du « carreau diario », tant la faïence 20×25, la terre cuite hexagonale, le listel portugais m’habitent.

Ce ne sont pourtant pas les céramiques qui me réduisent au silence bloguin, me baillonnent, tuent ma plume… mais la localisation du lieu d’où je cause, le Milieu de Nullepart, ravitaillé par les corbacks, loin, très loin de la Toile. Et comment communiquer, hein ? par signaux de fumette ? car les céramiques, ça se maîtrise, mais oui, pas si dur… mais un lien vers la Toile, alors là, on peut crever. Et personne pour me tendre la main (**).

Tiens, les mobiles aussi : en montant sur l’appui de la fenêtre de la chambre Ouest, au premier étage, par temps clair, on arrive à capter 2/5 de signal Orange, on parvient – dangereusement – à téléphoner ; quant à Bouygues et SFR, alors là, je ne sais pas, il faudrait avoir 3 abonnements, un pour chaque trou de réseau cellulaire.

Mais z’à part ça, tout va bien. Le pétrole est moins cher, paraît-il. Le baril, s’entend. A la pompe, alors là… déjà que c’est compté en millièmes d’euro, on va bien nous ristourner 3 millièmes d’ici la prochaine hausse. Radieuse perspective. J’en salive d’avance.

–

(*) Thème classique de pont-aux-ânes philosophique : dans les documents officiels,  au haut des pages presque blanches : « cette page est volontairement blanche ». Vous mettrez en évidence le caractère contradictoire de cette assertion.

(**) C’est Rimbaldien ! ma parole, on dirait du Rimbaud. tenez, je cite :  » Moi ! moi qui me suis dit mage ou ange, dispensé de toute morale, je suis rendu au sol, avec un devoir à chercher et la réalité à étreindre !  » : Je suis rendu au sol… c’est fort, non ? sols de terre cuite…

Fermeture partielle

… pour cause de travaux.

Le numismate-carreleur Fernand m’a lâcher, et voici donc que je me retrouve soliste*-carreleur-faïenceur à genoux, dur apprentissage tardif des rigueurs du compagnonnage.

Le voilà donc, par force, en sols bémol**, mon blog du chat ! et par voie de conséquence, lecteur assidu ou attentif, occasionnel ou épisodique, n’espère pas trop de brillants, touchants, féroces, amers, impertinents, alertes, espiègles, mornes, désenchantés, laconiques billets.

Les billets désespérés sont d’ailleurs les billets les plus beaux ; mais les tomettes hexagonales de terre cuite bien alignées, hein ? en avez-vous seulement une vague idée, de l’émotion qui naît de l’alignement du chant des tomettes ?

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* poseur de sols

** le croirez-vous ? ils proviennent de Ravel, les sols, tout comme le beau lérot.

Les jours les plus longs

Le solstice approche, solstice d’été bien entendu. Et chaque année qui m’est donnée me restitue cette fringale de lumière tôt-matinale, de jour-se-lève frais, de silence lumineux, après l’aubade des oiseaux invitant, justement, l’aube à paraître sans plus tarder.

Il est vrai que depuis de nombreuses années, et pour d’obscures raisons d’économie d’énergies, les petits matins – rosée dans l’herbe et brume sur les prés – ne se découvrent au regard que sur le coup de six heures. Matinal du matin, je souffre de cette heure qui m’est volée, qui condamne mes premiers moments quotidiens à l’obscurité – mais que dire de la masse de mes congénères, englués sous la couette, aveugles à ces moments magiques, abonnés au lever le plus tard possible ? La vie est brève, pourtant, et le sommeil n’est pas la vie.

Et approche ce solstice, que des amuseurs publics ont maquillé en foire de la musique… je leur laisse le soir, sûr qu’ils me laisseront l’aurore. Connaissent-ils comme moi, tous ces tardifs, cet annuel pince-coeur qui me vient aux deux-tiers de Juin, conscient que désormais et de nouveau l’ombre gagne chaque jour un peu sur la lumière ; trop tôt, bien trop tôt, on n’aura pas eu le temps de savourer le silence, la paix et la lumière du matin.

Vague au blog

Un blanc, un blanc bien blanc dans la litanie bloguine, bloguesque, bloguante, blogâtre. Que de billets bulles de savon, barbe à papa, poudre aux yeux, creux pour dire court. Une de mes belles-soeurs, peu fréquentable par ailleurs, disait détester les blogs, englués dans l’évènementiel, dans l’immédiateté, le nez collé sur l’actualité, marchandise à courte date de péremption. En l’occurrence elle avait raison, toute braque et mauvaise qu’elle était.

Ecrire sur la mort-bis de Pascal Sevran (ça sevran au plus offrant), annoncée deux semaines trop tôt, ou sur la chicaillerie poitevino-poitevine Royal-Raffarin, sur l’embellie du cours du dollar étasunien, sur l’anniversaire de la présidence de not’ Nicolas ?? pirouettes, bons mots, et à quoi bon ? on devient aquoiboniste à écrire des billets bloguiens.

D’un autre côté, donner la version 8722 du mythe décisif, ou de la légende de promettez, ou encore de la fable du gras Al, intemporels sujets, vastes couillonnades filandreuses où l’Humanité tout entière patauge depuis 2000 ans, en compagnie de Narcisse, Dédale et Orphée ? ah non, je ne serai pas ce plagiaire-là.

Passant qui passe devant les devantures et les étals (un étal, des étaux) des bouquinistes d’occasion et des soldeurs de livres, ou bien encore devant les cartons étalés à même le sol, pleins de vieux bouquins, des foires à la brocante et des vide-greniers, vois comment finissent les écrits, aussi prestigieux soient-ils. Hugo, Sartre, Camus, Balzac… tous par terre, dans la poussière, et à 50 centimes, en négociant bien.

Alors, écrire un blog ?? hein ? je vous demande un peu…

Le blues du dimanche soir

Le Monde, mal renseigné par l’institut de sondages Monster (tout un programme, l’institut Monster…) se trompe complètement, se fourre le doigt dans l’oeil jusqu’à l’omoplate : il prétend que le stress du lundi empêche plus de 50 % des salariés de bien dormir la nuit précédente.

Je m’inscris en faux contre cette assertion ; objection, votre Honneur ; c’est rien que des conneries. Pour l’avoir vécu moult fois, je puis affirmer que ce qui tue la nuit du dimanche au lundi, ce n’est fichtre pas le stress du lundi ; non ! c’est le blues du dimanche.

Du dimanche soir, soyons précis. Quand en automne on est de retour de balade, que le soir et la fraîche tombent déjà ; quand en été on rentre la table de jardin, et qu’on s’attarde les yeux au ciel sur le vol zigzaguant et les piaillements des martinets, bientôt relayés par la danse erratique des chauve-souris ; quand en janvier on a passé la journée du dimanche à contempler le rideau de pluie brouillé par les rafales de vent, et que c’est déjà l’heure vespérale, une journée de foutue… on prend le blues, on se sent mauvais, lourd, abandonné, poète.

Le lendemain ? lendemain laborieux et pesant, rituelles réunions du lundi, pause-café « qu’es’ t’as fait hier ? », soleil radieux – chacun a pu constater qu’il fait toujours beau le lundi qui suit un dimanche pluvieux, rien que pour emmerder le salarié… mais le lendemain n’explique pas le bleu, le spleen, le blues, le cafard du dimanche soir.

Non, si plus d’un salarié sur deux dort mal le dimanche soir, c’est la faute au blues du soir qui passe mal, pas du lendemain qui s’annonce. Où suis-je ? où vais-je, où cours-je ? A quoi sers-je, Serge ?

Mais…

Le lendemain , elle était souriante,

A sa fenêtre, chacun pouvait la voir

Qui arrosait ses p’tites plantes grimpantes

Avec de l’eau de son arro-sesoir.

Ma non son' vecchio !

Hier, Vendredi Saint chez les chrétiens (morue à l’Auvergnate et prière), un quidam m’a fait revivre une étape du Chemin de Croix, me perçant le flanc d’une flèche acérée. Il n’en a rien coulé car je sais me tenir, mais…

Nous sommes montés dans le bus 14 afin de rejoindre rapidement le centre-ville : un strapontin libre auprès d’un jeune homme, sinon pas de place assise. Et comme le trajet est un peu long, j’ai proposé à ma louloute de s’asseoir, ce qu’elle a fait.

Et voilà que le jeune hésite, rumine quelques secondes, se lève finalement et me propose d’un geste de prendre sa place !!

L’armoire m’est tombée sur la tete (avec un accent circonflexe pour amortir le choc, quand meme !), pas moins. Interloqué, j’ai poliment accepté, puis, réalisant tout le sens de cet évènement, je lui ai dit, façon de plaisanter, mais le coeur y était : « Ma, non son’ vecchio !! »

JE NE SUIS PAS VIEUX, merde, enfin, quoi…

Territoire terroriste

… eh non, territoire n’est pas une anagramme de terroriste, si l’on veut bien se donner la peine de vérifier. Trop d’i pour l’un, trop d’s pour l’autre. Et puis non, l’anagramme n’a pas de poil aux mains et une grosse voix, car l’anagramme est délicieusement féminine, eh oui ! « UNE anagramme sur un mur, qui picorait du pain dur etc… » et non pas « UN anagramme à pied ça use, ça use… » et bien évidemment est délicieuse ce qui est féminine, viril ce qui est masculin ; quant à ce qui est masculine ou féminin, monstres mal sexués, passons.

Ce qu’ayant rédigé, j’ai ainsi évité la purge, le pensum, la punef : commenter les Municipales. Car municipal ne donne pas d’anagramme intéressante. Ca vous la coupe, hein ?

Mickey et la rocade Sud

Il paraît que le castel de l’un de nos anciens Présidents serait à vendre ! Pas le pénultième, Bity-Sarrans, non, ni l’antépénultième, Latché, celui-là nous a quittés ; non, l’autre. l’anté-antépénultième, Chanonat. Tenez, lisez ceci…

L’ayant lu, je me dis que les Auvergnats sont cocus jusqu’à l’os, mieux, jusqu’à la moëlle : des initiatives de M. Valéry Giscard d’Estaing en Auvergne ou pour l’Auvergne, il y en a deux qui franchement ne sont pas des faits de gloire.

Tout d’abord Mickey chez les Arvernes, j’ai nommé Vulcania ! le point rouge le plus haut sur ma carte. Bide rampant, boulet au pied, pompe à déficit, car une fois émoussé le phénomène de nouveauté et épuisées les rotations de sorties scolaires et circuits troisième âge en autocar (Volvic-Vulcania-St Nectaire…), on se demande bien comment durer avec un thème aussi étroit que les volcans. Il faudra en faire un LunaPark, élargir l’assise, y monter un train fantôme et des baraques à frites. Mais à cet endroit paumé, qui ira ?

Et puis la fameuse rocade Sud de Clermont-Ferrand, qui n’a pas pu voir le jour : le but c’était bien entendu de détourner la circulation de transit du centre-ville, comme à Lyon, Nantes, Rennes etc … et de rabouter intelligemment les autoroutes de Lyon de de Bordeaux, L’Est et l’Ouest. Voir mes pointillés bleus sur la carte ci-dessous.

Eh bien monsieur Giscard a opposé son ferme véto : ça aurait écorné sa quiétude, inquiété Chanonat – l’autre point rouge sur la carte – fait vroumvroum à quelques encâblures de ses fenêtres à meneaux. Il a donc fallu courber l’échine, trouver un parcours assez dément – voyez la carte – remonter très haut vers Combronde pour contourner par le Grand Nord, bref les bagnoles qui vont de Lyon à Bordeaux se rallongent d’une bonne vingtaine de bornes pour que nos ex-maîtres puissent ouïr distinctement les chouettes hululer le soir au clair de lune.

Con-séquemment, les Clermontois qui vont d’Est en Ouest n’ont d’autre solution que de sabrer en plein tissu urbain, transformant de supposées paisibles voies pavillonnaires en autoroutes, mais sans murs anti-bruit… d’Ouest en Est, ça va un peu mieux, avec les boulevards, quoique…

Et voilà qu’on les abandonne, les Auvergnats, avec leurs problèmes de circulation et leur Vulcagniagnia ! Toutes ces contorsions de parcours, ces rugissements de moteurs, ces rodéos de centre-ville, et donc ces coûteux vitrages isolants, ces tampons d’oreilles, ces somnifères, tout ça pour se faire cocufier !

Edouard Michelin qui clabote, Giscard qui se carapate… la cata, quoi. Manque plus que le réveil des volcans.

Clermont-sous Chanonat

Dix doigts

Ca fait maintenant bien 2 mois que je ne joue plus de piano. Par force, évidemment. Et mes dix doigts se rouillent.

Alors on fait comme on peut, on se passe dans sa petite tête la partita la bourrée le prélude la fugue la sarabande l’allemande la courante la passacaille le menuet la gigue le rondo, et ça chante.

D’accord, ça ne remplace pas. Mais c’est beau quand même.

Ceci dit (eh non, belle abbesse, pas de vieux jeu de mots débile aujourd’hui ! je mettrai cette fois-ci l’accent sur l’inexactitude de l’expression ; « ceci écrit » serait plus approprié), ce qu’écrivant, donc, disais-je, écrivais-je, plutôt, virgule (ici je mets une virgule pour marquer une respiration avant de poursuivre), (ici je pose des parenthèses pour signifier une rupture dans le discours)), oh ça vient, la suite ? oui oui voilà – mais je ne poursuis personne, sauf mon propos, je suis resté songeur devant la naïveté de moult lecteurs du Figarôt-web, qui ne savent pas plus lire qu’utiliser leurs dix doigts pour compter (quant à jouer du piano…)

Voyez cet article, et amusez-vous à bouquiner les commentaires des lecteurs : le pigiste a clairement indiqué que le pharmacien filou et son fils itou (drôle de prénoms) qui avaient escroqué la Sécu, et nous donc, de 315.000 euros, excusez du peu, ont été condamnés à des peines de prison avec sursis (peinard s’ils ne se font pas piquer à nouveau), à des amendes de 15.000 + 60.000 euros (pas cher pour un pharmacien et un toubib), et 6 mois d’interdiction d’exercer pour le fils (vacances forcées), mais aussi que la Sécu a obtenu, et c’est la moindre des choses, le remboursement intégral des sommes escroquées.

Eh bien, les 2 tiers des lecteurs n’ont pas lu cette dernière information ! Du coup, évidemment, on crie à l’injustice, à la justice laxiste, au scandale des fraudeurs qui, même punis, font du blé sur notre dos…

Bref… c’est vrai tout de même que la justice est plutôt gentille avec les voleurs quand ils sont en costard-cravate et piquent du fric sans brandir de calibre. L’interdiction d’exercer 6 mois, c’est cadeau. Et puis, bon sang, quand un article comporte 8 phrases, pourquoi les lecteurs se croient-ils dispensés de lire la dernière ? c’est stupide, et surtout très dommage pour un tas de textes, où c’est justement à la fin que survient le happy end. Lisez bien jusqu’au bout, hein ! Jusqu’au bout, je vous dis. Allez, encore un peu plus loin. Allons, un effort ; mais qu’est-ce qui m’a foutu ces flemmards de lecteurs qui ne veulent pas lire la fin de mon billet ? <– la fin, c’est là où j’ai mis la flèche. <– Mais non, c’est là. <– Pas du tout, c’est ici. <– Mais quel nul, c’est là, enfin (Pascal disait que la récursion est d’ordre divin).